Cuadragésimo segundo día: bajo cero.       

Cierro los ojos y solo veo nieve.

Nieve y tiempo que pasa insomne,

mudo, artificial y omnisciente.

Me miro las manos, marcadas por

el curso de las venas, obstruidas

y pintadas de negro, el color de la noche,

el sabor de aquellos que nunca duermen.

Las uñas reflejan la luz de una

pequeña lámpara mortecina, su nácar

se confunde con los propios huesos,

pedazos inservibles de un cuerpo

que no puede relajarse un minuto,

para mirar más allá del espejo

y descubrir que él está mirando.

Su figura la define el humo de un cigarro,

la mirada destila vino y pasiones,

el silencio tiene la guarida en su boca,

los labios del áspid lo esconden tras ellos.

Que difícil es hablar cuando el tiempo

no escucha, la manos no responden,

las uñas se te clavan y su reflejo se pierde

en la marquesina de una parada de metro.

Encenderé velas, haré un sacrifico de sangre,

rezaré a todos los santos por una respuesta.

Esa que disuelva los espejos y llene la casa

de humo de tabaco y fotos en blanco y negro.