24: De repente un muñeco de nieve.  

El tiempo se ha parado, una luz blanca,

eterna lo envuelve todo, lo congela

y hace que los objetos sin vida parezcan

                               mas muertos todavía.

El tiempo se ha parado, escarcha y hielo

son ahora los protagonistas de un paisaje

que me es tan extraño como esa luz blanca,

mortecina e inmaculada que llena la habitación.

Una luz que me habla de cuentos infantiles

y decorados de cine, una luz que invita

al suicidio de los románticos, una luz que

recita poesía desde el balcón de su casa.

Los árboles crujen presa del frío,

el hielo y la nieve han hecho nido en sus ramas,

los cuervos están escondidos, nadie

                                              los escucha hoy.

Será que con la última nevada yo me hago mas

Supersticioso, pero la ciudad hoy huele a hielo.

Día vigésimo tercero: Decálogo del ave nocturna.

Salir a la calle a ver pasar la vida.

Pasear por un parque congelado.

Frotarse los ojos con guindillas para

conseguir olvidar el dolor de cabeza.

Mutilarse el alma en fascículos semanales.

Dormir sobre rocas con el amante deseado.

Creer en dioses muertos y rezarles a diario.

Estudiar la vida de otros para intentar

                                                  vivir la tuya.

Comprar la libertad y venderla a precio de saldo.

Ignorar la luz del sol con rumores de vecindario.

Entregar  el alma en almoneda para no tener

                                  que limpiarla de año en año.

Veintidós días: de barrotes y plumas.

Y entonces me miro en un espejo roto

y yo no soy yo, ni mi reflejo es mis reflejo,

un amasijo de ojos asoman entre las grietas

                                                     del cristal.

Los ojos de un padre orgulloso, de una

madre protectora, miradas que me dicen

lo que soy, guiños que anuncian lo que seré.

No me vengas tú ahora a hurgar en mi espejo,

en él lo tengo todo, veo el reflejo de las luces,

los colores de una hoguera de vanidad en la

que arden mis excesos y las cadenas con las

                                                    que me sujetas.

Sé que dicen que estoy perdido, que siempre

estaré solo, que soy insoportable hasta para

mi sangre y yo me río, como un niño inconsciente,

y escupo en la cara de aquellos que no ven

mas allá de las puntas de mis zapatos de

                                                           serpiente.

Si pretendes que te siga otra vez, lo haré,

con el tiempo aprenderás a sufrirme y yo

me acostumbraré a sobrevivir dentro de un espejo,

                                       con miles de ojos acechando.

Día vigésimo primero: en los ojos del león:

Cansado, dolorido de cuerpo y alma,

con los pantalones a cuestas y una

nota que escribir a altas horas de la

                                          madrugada.

En la cabeza proyectada la imagen

la soledad y la apatía convertida en ojos,

ojos que miran sin interés, no son

                                                molestados

ni por el flas de las fotos, miran

mucha mas lejos de los turistas, ellos

miran mas allá, solo alzan la cabeza para

esperar su ración diaria de carne y sentirse

así, de nuevo, un poco  en libertad,

sentirse alguien útil por algún tiempo.

La humedad me cala hasta los huesos

los aromas del cautiverio son demasiado

molestos para mi, intentará volver a casa,

con un poco de suerte hoy no tendré que

                                                 hacer  la cena.

20 días: la lámpara de Aladino hoy es de papel.

Llorar. Llorar de miedo, de forma

nerviosa, compulsiva, como nunca.

Llorar, hacerlo por necesidad, por

gusto, por devoción, como una plegaria.

Llorar y disfrutarlo, llorar y liberarse.

Hacerlo por emoción, por el recuerdo,

por que apetece o simplemente por que sí.

Llora todos los días y pierde la vergüenza,

hazlo para divertirte, para convertirte, para

que no te pare nada, para ser quien tú quieras.

Si te olvidan en el desván, llora de tranquilidad,

si se piensan que te dejan, son ellos quien se van.

Vive cada lágrima, súfrela y gánatela,

                                     que son todas para ti.

Día décimo noveno: españoles por el mundo.

Grace Jones con tirabuzones

me vigila desde detrás de la barra.

Con turuta y una guitarra eléctrica

Enrique octavo toca vestido

de terciopelo verde oliva. Cuatro

chicas rubias engullen golosinas

a ritmo de folk. El dueño del local

pide tranquilidad. Mientras una valkiria

enseña alemán a inadaptados patológicos

y el reflejo de mil espejos rotos

se plasma en las paredes. El lugar huele

a queso caliente y medio litro de cerveza

por metro cuadrado hacen que todo

                                                sea normal.

De vuelta a casa, en un tranvía amarillo,

descubres que el pueblo de Israel

lleva el pelo largo y que algunos caramelos,

                                 saben a jugos gástricos.

Mientras un grupo de arquitectos

cruza asustados la carretera, tú disfrutas

del frío, envuelto en encajes y abrigado

por un visón falso que un día, seguro,

                                        perteneció a Gunilla.

18: Levántate y anda, que se hace tarde.

Ya es hora de vivir, de salir.

De ver el mundo que te rodea,

de sentirlo tuyo y poseerlo.

Es hora de encontrar, de

ser encontrado, de mirar

sin ser visto. Es hora ya.

No pierdas un segundo

mirando hacia atrás.

No seas como esas hojas

de los árboles que caen

al suelo y se pudren sin

que nadie las retire.

Es el momento de conocer

y ser conocido, de abrirse.

De disfrutar de un tiempo

que te pertenece solo a ti.

Si lo malgastas ni el mejor

de los ángeles te librará de

los tormentos de la conciencia.

Sal a la calle, corre, emborráchate

de vida, y llena tus pantalones

de nuevas experiencias, sé ese

que nunca antes has sido. Aprovéchate

que aquí nadie te conoce y pórtate

un poco mal. Y cuando estés lleno

de todo, olvida y vuelve a empezar.

Piensa que Berlín bien vale una misa, o dos.

Día décimo séptimo: palabras para pensar.

Con un póker de ases en la manga

me reservo el comentario, en esta

partida todos tenemos mucho que ganar.

Mañana cambiaré de camisa para

buscar que cartas  esperan para jugar.

                                                   

Día décimo sexto: Con la nevera vacía.

Nada. Con la mente en blanco, repito,

                                                        nada.

Con la mirada perdida, digo, nada.  

Con las manos vacías, huecas, nada.

Con el recuerdo del sol, su calor, nada.

Con  la música en el oído y nada.

Con la piel en llamas y las uñas fuera, nada.

Con los pies fuera del tiesto, en su lugar, nada.

Con la ropa tendida y los sentidos  escondidos,

                                                             Nada.

Con tu imagen en la retina, con la mía, nada.

Con el texto aprendido y el papel asegurado,

                                                                  Nada.

Con la comida caliente y el televisor encendido,

                                                                  Nada.

Con el día muriendo y la cabeza en las nubes,

                                                                 Nada.

Con una hora más, un día menos y nada.

                                                       

QUINCE: El olvido, olvidando se pasa.

He olvidado la ciudad en la que vivo.

He olvidado el sol, el tiempo, el mar,

el sonido impertinente del reloj, las manos

que me encuentran cuando me pierdo.

No recuerdo ya como suena tu voz,

la imagino, la dibujo en un pedazo

de papel que luego quemo, para comprobar

si al llevárselo el viento vuelve a sonar.

Pero al escuchar lo que dice, ya no sé

que quería recordar, si al sol, al tiempo o

                                                           al mar,

o ninguno de ellos, o a todos a la vez.

He olvidado que hace tiempo aprendí

                                                    a respirar.

He olvidado el aire, la sal, la tierra,

el movimiento absurdo de los ojos

al buscar la respuesta en otros ojos.

He olvidado que olvidé, que los pies

Saben volver solos a su hogar.

Día cuadrado: Pasos sobre grava negra.

Manos que escarban en la tierra muerta,

Infértil, quemada por el asedio y la tortura.

Estacas de ébano que piden a gritos un alma

                                                                      mas.

Bloques de gratino cubiertos de ofrendas,

en su interior guardan el secreto de los vencedores,

sus voces son arrastradas por los perros

                                                            de la guardia.

Flores de alambre pueblan el jardín, sus espinas

te guiarán a la puerta, abierta y desnuda,

como la muerte, como la libertad. No dudes

                                                    solo grita.

Grita con los ojos y los huesos, aliméntate

del dolor y la injusticia y hazte fuerte,

que el verdugo gane su sueldo con

                                            el sudor de tu frente.

Que al arrancarte la vida, pierda la fe y la esperaza,

róbasela y cárgala en tu macuto, llévatela

contigo y cuando seas humo, que sean

                                                              tus trofeos.

Las alas que te acerquen al sol, y te conviertan

en sal, en la tierra que te quitaron, en el agua

con la que lavan sus manos, manchadas de odio

                                                       y frustración.

Que tu nombre se borre de la piedra, que tu dolor,

que oxide con el hierro sus armas, que el mundo

aprenda que no existe hombres buenos y malos,

                                    que el miedo lo devora todo.

13: Instrucciones para el correcto uso de artículos posesivos.

Busca una buena escusa para después

no tener que usarla. Encuentra algo japonés,

mézclalo con algo que le incomode y hazlo,

lentamente. Introduce un par de cadáveres

en el maletero de tu coche y llévalos a un buen

bar, conversa, ríe, bebe, atibórrate de galletas saladas

y cuando venga quien mas esperes, vete sin

despedirte. Anda como medio kilómetro

solo para esperar el metro, que tardará como

siempre menos de que te esperas, cuando llegue,

déjalo pasar, no tienes prisa por llegar a casa,

aprendiste hace poco que en Japón; andan con los pies

muy juntos.

Doce días: A palabras sordas, oídos mudos.

Si al callar, otorgara el oro de mis pensamientos,

                                                   Otro gallo cantaría.

Si al hablar, no dijera otra verdad que la mentira,

                                                       Otra vida viviría.

Hablar, callar, mentir, pensar, vivir, dormir,

                                                                   perdonar.

Olvidar el hecho y el cohecho, el arrepentimiento,

La alevosía, asesinar a un a mujer en el metro.

Todo te mueve las tripas, te convierte en un autista

 Absurdo y ridículo que nunca acaba su taza de té.

Si al pensar, dibujará las puntas de tus dedos,

                                  No te echaría tanto de menos.

Si al dormir, hablara con los ojos abiertos,

                               No estaría escribiéndote versos.

Dormir, pensar, versar, rimar, soñar, morir,

                                                                      Olvidar.

Día undécimo: una de reciclaje.

Luz negra.     30-09-10 Valencia.

Trasnoche. Demasiada prisa, todo se hace oscuro

Y nada parece ya lo que antes era. Todo es luz,

Luz negra, luz cobarde que desespera y mata, y

Anega la habitación de agua pesada y aire corrompido.

Una canción mas y habré muerto, el picor de mi entrepierna

No consigue hacer que me mueva, no, no quiero moverme.

Ahora ya es tarde, ya nadie habla,

tan solo los cuervos comentan y ríen

sobre el cadáver de un joven actor.

No quiero seguir escribiendo pero tampoco quiero dormir,

Las faltas de ortografía no consigue persuadirme, y la ralla

Roja, solo me pone mas ansioso por borrarlo todo

 Y olvidarlo todo, y matarlo todo, como siempre, como

Hace un niño enfadado que no quiere dormir.

Cuando pueda dejar de pensar, descansaré

Y todo será mejor, todo gris, o rosa, o negro, negro olvido,

Negro cansancio, negro enfermedad y negro auxilio.

Necesito ayuda, los colores se agolpan en mi estante

Y mis libros ya no soportan tanto,

Algún día caerán y todo será luz, luz que desespera y mata.

Diez: Sombras de hormigón.

Perdido, atrapado bajo una losa de piedra.

Rectas que suben, bajan y se cruzan con

La muerte, la tortura y el olvido. Olvido real,

Movido por el odio y las decepciones, que

Difícil resulta andar por este cementerio,

Mudo, sin nombres, sin muertos, sin flores,

Solo con el sonido que cantan la piedras, ese

Que bailan las sombras de los torturados.

Allí yacen, todos juntos, sin distinción de sexo,

Raza o religión, todos hermanos, amados y

Perseguidos por la historia, por el cuento de nunca

                                                           Acabar.

Bailando con vosotros he aprendido a escuchar

Como suena un vello de punta y acurrucarme

Junto al hormigón para dormir en paz, caliente

                                                         Y plácido.

Ahora miro el cielo de otro modo, todo es más

Claro y translucido. Todo parece de cristal, como

Un edificio transparente, carente de corazón pero

                                                        Lleno de luz.

Al final del pasillo veo a un hombre, le seguiré

Y huiré de este lugar de recuerdo y hormigón,

Quizá mañana vuelva, el baile a sido maravilloso.

Día noveno: De paseo por tu lengua.

Oigo perros ladrar y me parece estar en casa.

La cocina huele a tus manos, un humo

Espeso y delicioso impregna cada habitación.

Que difícil es recordar lo que comí ayer, y

Que fácil me encuentro en el aroma de mí

                                                    Infancia.

Sabores que hablan de domingos por la tarde,

Horas de colores calidos con sabor salado.

Momentos que almacenar y recordar cada domingo,

                                                           Por la tarde.

Una queja se me antoja, por incordiar, por

Molestar un rato y así llamar tu atención.

Algo se quedó crudo, poco hecho, algo duro

Y sin sentido encontré hoy en la comida.

Quizá la próxima vez decida cocinar con los pies,

Así es posible que tenga más tiempo para pensar.

Octavo día: Secretos desde el GULAG.

Muy a norte existe un lugar

Donde los secretos se publican

                                     En el diario.

Donde los sueños son de color gris.

Y las misas del domingo las

                                      Dan los lunes.

Cuando llueve, los niños miran

                                Hacia arriba.

El fuego se apaga con madera y

El amor es un cuento para dormir.

Si quieres llegar es muy sencillo,

Cierra los ojos y mira hacia dentro.

Y al séptimo día descansó:

Taquillera del metro, ruega por nosotros.

Punki de neukölln, ruega por nosotros.

Turco del kebab, ruega por nosotros.

Atila, rey de los unos, ruega por nosotros.

Buscador, ruega por nosotros.

S-bahn, ruega por nosotros.

Cajera del Real, ruega por nosotros.

Madre Confesora, ruega por nosotros.

Señor del Facebook, ruega por nosotros.

Santos Lukas y Oli, rogad por nosotros.

Hervidor de agua, ruega por nosotros.

Señor del Skype, ruega por nosotros.

Santa Valkiria wagneriana, ruega por nosotros.

Berenjenas a 1.99€, rogad por nosotros.

Concede el reposo a tus siervos y otórgales el descanso eterno. Amen.

Día sexto: a 500.000 RPM.      

Perdido. Como una estación

De metro en Siberia. Así paso

                                 La mañana.

Luego llega el letargo, lento y sinuoso

De la entrevista, la cadencia

De una voz extraña, que habla

De muertes inquietantes y amores

                                     Imposibles.

Si te miro a los ojos, dos rendijas

Por las que solo pasa un soplo de luz,

Te entiendo y sé que me estas

                                     Mintiendo.

En el descanso del guerrero

Me da tiempo para pensar en ti,

En ti y en una oscura madre, esa.

Que algún día vestirán mis zapatos.

Luego Atila nos despierta de la siesta,

Entre charlas y bailes imposibles,

De pronto hablo una lengua que no

                                              Conocía.

Al volver a casa la lluvia me ha recordado,

Que estoy lejos de casa, pero muy cerca

                                         Del mundo.