Día décimo noveno: españoles por el mundo.

Grace Jones con tirabuzones

me vigila desde detrás de la barra.

Con turuta y una guitarra eléctrica

Enrique octavo toca vestido

de terciopelo verde oliva. Cuatro

chicas rubias engullen golosinas

a ritmo de folk. El dueño del local

pide tranquilidad. Mientras una valkiria

enseña alemán a inadaptados patológicos

y el reflejo de mil espejos rotos

se plasma en las paredes. El lugar huele

a queso caliente y medio litro de cerveza

por metro cuadrado hacen que todo

                                                sea normal.

De vuelta a casa, en un tranvía amarillo,

descubres que el pueblo de Israel

lleva el pelo largo y que algunos caramelos,

                                 saben a jugos gástricos.

Mientras un grupo de arquitectos

cruza asustados la carretera, tú disfrutas

del frío, envuelto en encajes y abrigado

por un visón falso que un día, seguro,

                                        perteneció a Gunilla.