XXXV: Con la cabeza partida en dos.

Tomo nota, la pienso, la escribo.

La guardo en la retina y luego pienso.

Te he visto esta noche retorcerte

en el suelo y morir, te he visto gritar

en silencio y vivir, he sentido tu inocencia,

tu desnudez y tu manera de buscar entre

los pliegues de tu piel la respuesta al

acertijo eternamente planteado y respondido.

Entre plástico y bañeras de porcelana,

tu bailas y te quitas la ropa, para una vez mas,

arrastrarte por el suelo y gemir de locura

y llorar por los cuerdos y sonreír con tu labio

marcado por un bisturí. Es precisamente

esa cicatriz, la que te otorga el don de la

hermosura y con ella la eternidad en la mente

y el cuerpo de tu publico. Encerrado en un

cuarto oscuro tu cuerpo se convertirá en luz,

tu mirada en estrellas fugaces y el color de

tu piel adornará las calles los días de fiesta.

Vuelve a bailar, que el sol se estremezca

otra vez con tu sonrisa torcida y el mundo

aplauda tu figura como la de un David vivo,

imperfecto y  efímero en una ciudad que nunca

guarda el recuerdo del amor, pero vive el de su guerra.