Día cuadrado: Pasos sobre grava negra.

Manos que escarban en la tierra muerta,

Infértil, quemada por el asedio y la tortura.

Estacas de ébano que piden a gritos un alma

                                                                      mas.

Bloques de gratino cubiertos de ofrendas,

en su interior guardan el secreto de los vencedores,

sus voces son arrastradas por los perros

                                                            de la guardia.

Flores de alambre pueblan el jardín, sus espinas

te guiarán a la puerta, abierta y desnuda,

como la muerte, como la libertad. No dudes

                                                    solo grita.

Grita con los ojos y los huesos, aliméntate

del dolor y la injusticia y hazte fuerte,

que el verdugo gane su sueldo con

                                            el sudor de tu frente.

Que al arrancarte la vida, pierda la fe y la esperaza,

róbasela y cárgala en tu macuto, llévatela

contigo y cuando seas humo, que sean

                                                              tus trofeos.

Las alas que te acerquen al sol, y te conviertan

en sal, en la tierra que te quitaron, en el agua

con la que lavan sus manos, manchadas de odio

                                                       y frustración.

Que tu nombre se borre de la piedra, que tu dolor,

que oxide con el hierro sus armas, que el mundo

aprenda que no existe hombres buenos y malos,

                                    que el miedo lo devora todo.