48: Tu me acostumbraste.               

Sin despedida ni abrazos, sin

 risas, ni luces, seguías gris.

Cuando me fui seguías gris.

No pude hacer mas que correr,

marcado por la sangre y con

el miedo en el cuerpo me voy,

te dejo con tu luz gris, tu vida gris,

tus árboles muertos y cara gris.

Aprendí a vivir del cuento, a crecer

sin medida aparente, a ser el hermano

mayor que nunca tuve, la hermana

pequeña que nunca quise.

A perdonar a aquellos que nos

ofendieron, como nosotros te

hemos ofendido y así te dejo,

sin tiempo para mas kilómetros

en metro, para mas noches muertas,

sin ganas de besos ni condiciones.

Solo con el billete de vuelta y la

maleta llena de objetos perdidos,

propiedad de los habitantes de la

ciudad tatuada, que te mira con

indiferencia y exprime tu luz.

Huí y conmigo se viene un pedazo

de ti, en tu cuerpo se queda mi sangre

y mis arrugas, te las regalo, para ti,

recuerda que escribí en tu muro,

lloré en tu habitación y nunca olvides

que bebí a tu salud y maldije cada

segundo de vida que tu luz me robó,

                    una luz gris, triste y gris.